La dernière semaine de d’août se termine et avec elle, leur dernière semaine de vacances en famille. Papa fort arrangeant, il s’est fendu d’une exception à la règle qu’il pose depuis près de cinq ans. Un week-end de trois jours à Paris. Magda et les deux garçons ont envahi son trois-pièce pour soizante-douze heures ; les jouets trainent sur le tapis du salon ; un lit de camp pour enfant a été installé à côté du clic-clac pour Hugo et Caspar se targe de dormir pour la première fois dans un lit de grand – comprenez le clic clac qui se déplie en lit deux personnes. La vérité c’est qu’il en est fort heureux et que le week-end s’étant déroulé sans encombre, il envisage vaguement de faire des exceptions plus souvent.

Pour l’heure, il profite d’une promenade sur les quais de Seine du premier arrondissement, veillant d’un œil attentif sur ses fils. Hugo étant bien attaché dans la poussette, il ne se pose pas trop de questions à son sujet. En revanche, ses yeux se posent régulièrement sur Caspar qui fait des allers-retours frénétiques entre la poussette et les pigeons parisiens. L’ainé a donc succombé au charme des volatiles parisiens – c’est qu’il n’a pas encore connu le plaisir d’une crotte de pigeon qui tombe sur votre sandwich à l’instant précis où vous vous apprêtez à croquer dedans, lui.  Dimanche matin très paisible, l’enjeu principal est de ne pas perdre le garçon de six  ans des yeux. Il pousse la poussette tout terrain sur les pavés de Paris. Un coup d’œil nonchalant à l’intérieur de l’habitacle lui permet de constater que son cadet – deux petites années au compteur s’est endormi. Il trimballe son petit trésor avec bonheur en se disant que c’est agréable de leur avoir à Paris.

S’ils ne sont jamais venus, c’est que le templier ne veut pas les mettre en danger. Il craint que son havre de paix ne soit envahi de toutes ses histoires dramatiques de démons, d’anges et de dieux. Les dieux. C’était la mauvaise nouvelle du pétard surprise. Ils auraient aussi bien pu craquer un fortune cookie avec un petit mot leur indiquant gentiment surprise, coucou c’est nous !. Il avait eu envie de rire jaune quand il avait appris la nouvelle. Il tressaille en y pensant et balaie des yeux la scène devant lui pour s’ancrer dans la réalité présente. Il est saisi de stupeur en voyant son ainé courir droit sur la poussette, bras en avant, tenant dans ses petites mains un pigeon tétanisé. Il hésite entre rouspéter et éclater de rire ; il voudrait prendre une photo pour l’envoyer à Magda, mais le gamin se prend les pieds dans une cavité du trottoir et s’étale par terre de tout son long. Les petites mains s’ouvrent et le pigeon s’échappe en roucoulant d’un air offusqué.  

Le père indigne éclate de rire avant de s’agenouiller près de son gosse pour s’assurer que les bobos ne sont pas trop graves. Le jean est éraflé mais la peau qu’il couvrait miraculeusement intact. Il prend le garçon dans ses bras et tente de calmer ses pleurs. Le garçon et son géniteur échange en néerlandais et Andreas ne tarde pas à comprendre que le chagrin et les larmes de crocodile viennent du pigeon plus que de la chute. «J’voulais ramener l’oiseau à la maison, papa » qu’il pleurniche alors que son père lui ébouriffe les cheveux « Mais Cas, les pigeons ca se ramène pas la maison, voyons ! Arrête de gigoter deux secondes, tu as des gravillons sur les genoux » Il époussète son fils en étouffant quelques rires.

Le gamin remit sur pieds, il reste quelques minutes sagement aux côtés de son père. Puis il aperçoit une cahute au loin qu’il prend pour celle dans laquelle son père lui a acheté un cache-œil de pirate début juillet. Le voilà qui détale à nouveau, droit sur l’échoppe, tout chagrin pigeon-relatif oublié. Andy suit d’un sourire amusé la course de son fils, petite trainée de boucle brune qui se fraie un chemin jusqu’à l’étal puis fait demi-tour aussi vite pour rejoindre son père à grand renfort de signe de bras.

Mais le regard d’Andreas se fige sur une autre silhouette connue. Ses yeux s’agrandissent tandis que ses phalanges blanchissent légèrement sur les poignées de la poussette. Le prénom de son meilleur ami lui échappe tandis qu’il le dévisage d’un air de gosse pris de sur le fait. « Arthur ! » Il réfléchit un instant à balancer poussette et gosses par-dessus bord et ouvrir grand les bras d’un air innocent. Magda n’apprécierait certainement pas cela. Il pensait pourtant qu’en délaissant le premier arrondissement pour un arrondissement moins fréquenté de Paris, il ne croiserait aucune connaissance. Pas de chance, bichon. Essaie encore.

Si la présence de la poussette aurait pu laisser un doute – Andreas Van Haan promenant un de ces nombreux neveux est une hypothèse plausible, il n’a jamais caché avoir une famille fort nombreuse avec de nombreux neveux et nièces -, l’arrivée vociférante de Caspar ne laisse plus aucune ambiguïté possible. Il se jette dans les genoux de son père – le garçon a toujours eu un peu de mal à évaluer les distances – en réclamant sa mère. « Papa, papa, elle est où maman, je veux lui montrer là où on a acheté mon œil de pirate » Le diminutif paternel néerlandais est bien trop proche de son équivalent français pour qu’un doute persiste. Quitte à être pris sur le fait, autant le faire avec aplomb. Le néerlandais sourit de toutes ses dents à son big boss comme si de rien n’était. « T’as jamais eu l’occasion de rencontrer mes fils, je crois ! » Pour être exact, il n’a surtout jamais eu l’occasion de connaitre leur existence.

dialogue:

Il a l’honnêteté toute relative de réfléchir à des excuses de merde. De celles flamboyantes et irrésistibles, qui manqueraient presque de respect aux parties prenantes « Van Haan, j’espère qu’ils ne comprennent pas le français, parce que tu es un homme mort. » Le mioche a ses pieds, mi- fasciné mi- révulsé par le chien face à lui se prend dans les jambes de son père et atterrit les fesses dans la poussière des pavés de Paname. Son géniteur indigne lui jette un coup d’œil surpris et remets son fils debout en lui glissant quelques mots en néerlandais et en lui époussetant les genoux, puis il réponds dans un français tinté d’accent « Non, néerlandais et anglais pour eux. Enfin pour lui. » il désigne l’ainé avec une pointe de fierté dans le regard ; Hugo lui, bien calé dans sa poussette, parle le Prunille langage impropre à la communication usuelle, développé avec talent par la cadette des Baudelaire quelques décennies plus tôt.

Il remercie son ami d’un signe de tête quand la clope va s’éteindre sur le pavé. Il glisse une petite boutade, les lèvres tordues en une moue de victime toute désignée.   « C’est que l’Ordre me paie pas assez, alors je fais du babysitting, tu vois … » et puis il hausse les épaules, de manière tout à fait désinvolte pour répondre au regard qui le presse d’interrogations silencieuse « Je sais pas … on m’a jamais posé la question alors j’ai rien dit, c’est la famille, c’est la Hollande. C’est pas Paris » Il ne sait pas trop comment expliquer son silence. L’ainé était déjà né quand il s’est installé à Paris. Le cadet a montré le bout de son nez il y a près de deux ans, il ne voyait pas bien comment annoncer cela à ses frères d’arme parisiens alors que l’Ordre faisait face à des problèmes tout à fait urgents, une coupure d’électricité générale suivie d’une rébellion révolutionnaire puis d’une pluie torrentielle. Alors il s’était tu.

« What’s your name, kid ? » Caspar cherche le regard de son père, on ne parle pas à des inconnus lui a-t-on appris. Le sourire rassurant du paternel qui le charrie « Cat got your tongue, Casp’ ? » le rassérène et il relève son petit torse, menton haut pour tenir le regard du monsieur. Il se présente en anglais sans trébucher sur la langue de Shakespeare « My name is Caspar, Sir. What’s yours ? » Ca a un petit côté Brian is the kitchen ces présentations et Andreas ri devant le cérémonial. D’un coin de l’œil, il veille sur Light qui s’approche de plus en plus de l’intérieur de la poussette. Quand il estime la distance de sécurité réglementaire séparant un chien d’un bébé atteinte, il redémarre en douceur la poussette vers l’avant pour éloigner la chienne sans la brusquer. Ni brusquer son maitre, il soupçonne Arthur de pouvoir se montrer un poil susceptible sur la considération qu’on apporterait à l’éducation de son animal de compagnie. « In the stroller, it’s Hugo, 2 y.o. ; Casp’ is six. » Il se défend du silence qu’il a observé jusqu’ici en envoyant une petite boutade amicale « Qu’est-ce qu’y’a ? Tu caches pas un héritier illégitime dans ton placard toi ? » Comme son ainé commence à vouloir courir à nouveau dans tous les coins, il le rattrape par le coude pour lui chiper son cache-œil de pirate. On ne court pas avec un œil bandé, c’est la chute assurée. Comme si le chenapan avait besoin de ça pour faire goutter la poussière à ses genoux.

Le bandeau de pirate sur son œil, il se tourne vers son ami. « D’autres questions, mon capitaine ? A l’abordage ? » N’étant pas vraiment un pilote de poussette formule un, il remonte le bandeau dans ses cheveux et continue sa promenade le long des quais, en ayant gagné deux nouveaux compagnons de voyage.